Ya que la comisión evaluadora de los cuentos del consurso "Santiago en 100 palabras" no consideró que mis "aportes literarios" fueran merecedores de integrar la lista de los finalistas, y con el afán de manejar de mejor forma la frustración, publico en este, mi sitio, mis queridos cuentos, hijos de una tarde de ocio y del deseo de trascender mediante la aparición de mis cuentos en las estaciones metro.
Ahí van, los someto al escrutinio de ustedes, que constituirán mi nueva comisión evaluadora.
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“Paleta bicentenaria”
¿Cómo iba a saber? Era una gran responsabilidad, y nunca había sido suya. Pensó una y otra vez: ¿de qué color es? Dicen que cada cosa tiene su color, pero una ciudad tiene muchos, y hoy él debía pintarla, pero no sabía cuáles usar. Caminó toda la urbe y eligió: el gris de la catedral, el verde del Transantiago, el color translúcido del vaho del metro, el blanco increíble de la cordillera, el amarillo de los rubios de Vitacura y el rojo de La Pincoya; retocó con azul cielo, mezcló y creó una gran paleta colorida de 200 años.
“El duelo”
Siente que el techo está cada vez más cerca de la cama y que el cuerpo cada vez está más dentro del colchón, que se la traga, la chupa y no la deja moverse. Afuera se escuchan las primeras micros y no ha pegado un ojo: los tiene demasiado hinchados, ya no se cierran. Se siente más sola que nunca y no entiende para qué respira la gente, para qué camina, para qué trabaja, por qué ríe. En su cabeza tiene sólo tres palabras: “ayudándote a sentir”, y piensa: ¿de verdad creen que me pueden ayudar a sentir?
“Instantes”
Eva sentía la primera lágrima. Andrés aspiraba la bocanada del último cigarro. Pedro exhalaba su aliento final. Lola, la tortuga, saltaba desde su pecera hacia la libertad. Vero gritaba su primer orgasmo. Carmen transitaba el canal de parto materno. Jonathan se quebraba un diente, y Javiera una uña. Enrique decía el primer “mamá”. La Sra. Berta tragaba sus 17 pastillas. Un director de cine grita “corten” y Saúl dice “todavía”... Eso era lo que no se veía desde mi departamento en el piso 14. Así se movían las vidas detrás de las lucecitas lejanas que se veían desde mi avión.
¿Cómo iba a saber? Era una gran responsabilidad, y nunca había sido suya. Pensó una y otra vez: ¿de qué color es? Dicen que cada cosa tiene su color, pero una ciudad tiene muchos, y hoy él debía pintarla, pero no sabía cuáles usar. Caminó toda la urbe y eligió: el gris de la catedral, el verde del Transantiago, el color translúcido del vaho del metro, el blanco increíble de la cordillera, el amarillo de los rubios de Vitacura y el rojo de La Pincoya; retocó con azul cielo, mezcló y creó una gran paleta colorida de 200 años.
“El duelo”
Siente que el techo está cada vez más cerca de la cama y que el cuerpo cada vez está más dentro del colchón, que se la traga, la chupa y no la deja moverse. Afuera se escuchan las primeras micros y no ha pegado un ojo: los tiene demasiado hinchados, ya no se cierran. Se siente más sola que nunca y no entiende para qué respira la gente, para qué camina, para qué trabaja, por qué ríe. En su cabeza tiene sólo tres palabras: “ayudándote a sentir”, y piensa: ¿de verdad creen que me pueden ayudar a sentir?
“Instantes”
Eva sentía la primera lágrima. Andrés aspiraba la bocanada del último cigarro. Pedro exhalaba su aliento final. Lola, la tortuga, saltaba desde su pecera hacia la libertad. Vero gritaba su primer orgasmo. Carmen transitaba el canal de parto materno. Jonathan se quebraba un diente, y Javiera una uña. Enrique decía el primer “mamá”. La Sra. Berta tragaba sus 17 pastillas. Un director de cine grita “corten” y Saúl dice “todavía”... Eso era lo que no se veía desde mi departamento en el piso 14. Así se movían las vidas detrás de las lucecitas lejanas que se veían desde mi avión.
